Apparition de sa mère

Stephen, un coude appuyé sur le granit inégal, tendit sa paume sur son front et regarda la couture élimée de la manche de son manteau noir. Une peine, qui n’était pas encore le mal d’amour, agitait son cœur. Silencieusement, elle lui était apparue en rêve après sa mort; son corps dévasté, flottant dans la robe brune avec laquelle on l’avait enterrée, exhalait une odeur de cire et de bois de rose; son souffle que, muette et pleine de reproche, elle exhalait vers lui, fleurait faiblement les cendres mouillées. A travers la manchette usée jusqu’à la corde, il voyait la mer que saluait comme une mère immensément douce une voix bien nourrie à côté de lui. Le cercle formé par la baie et la ligne d’horizon contenait une énorme masse de liquide. Un bol de porcelaine blanche à côté de son lit de mort avait contenu la bile verte et visqueuse qu’elle avait arrachée à son foie gangrené dans des accès de vomissements qui la faisaient hurler.