Son frère lui lance une balle de neige

Henri rêvait. Ses mains étaient gelées dans ses mitaines humides alors qu'il roulait la base d'un bonhomme de neige. Autour de lui, des voisins depuis longtemps disparus riaient en se laissant glisser sur les pentes glacées que la souffleuse avait érigées autour des entrées de maisons. Henri avait huit ans, vingt ans, huit ans à nouveau, au gré des caprices de son esprit endormi. Il envoyait la main à sa mère, qui l'observait par la fenêtre du salon. Une balle de neige l'atteignit au cou, mais au lieu d'un contact froid et dur, il ressentit une caresse chaude et apaisante. Il se retourna pour trouver Fabien qui lançait d'autres balles en riant aux éclats. Henri se précipita vers son frère, moins pour l'empêcher de poursuivre ses attaques que pour le serrer entre se bras. Quand il parvint à côté de lui, juste avant de l'étreindre, il se retrouva assis dans son lit.

On venait de frapper timidement à la porte de sa chambre. Il jeta un coup d'œil à sa montre : huit heures douze. Il dormait depuis trois heures à peine.