Les portes peintes de sang

Il y avait aussi tous les rêves, tous les rêves auxquels Lali, sans le savoir, avait été mêlée, et dans l’un d’eux, Geneviève s’éveillait un matin aux côtés de Lali, dans une ville qui, dans le rêve, évoquait Jérusalem, elles s’éveillaient sous des voûtes de pierre qui laissaient entrevoir un ciel si bleu qu’une telle douceur, si près de soi, avait un aspect inquiétant : «Look, avait dit Lali, it is so beautiful here, that I am afraid!» En marchant dans la ville qui semblait abandonnée, elles avaient rencontré des soldats d’une autre époque qui peignaient de signaux rouges les portes de chacune de ces maisons en apparence inhabitées : «It is so quiet, avait dit Lali, I am afraid, demandons-leur pourquoi tout ce red peint, it is too quiet, where is the people?» L’un des soldats dit que c’était une coutume dans la ville de peindre ainsi chaque année les portes des maisons : «But, why? demandait Lali, why this paint is the colour of the blood?» Et l’homme avait répondu : «You see, Lali, it is blood, we paint with your blood each year pour célébrer le massacre des saints Innocents.» Geneviève n’avait-elle pas été secouée hors de son rêve, cette nuit-là, par Lali courant à la fenêtre [ ...]